Ответить с цитированиемПрошло много лет... Иногда жалею, что спали...Сообщение от AlIsa_S
А мы так не разводили... не было искренних почитателей чужих талантов... среди преподавателей... :) Разве что преподаватель психологии... :) Фрейда... часто поминала... но на ее лекциях никто и не думал спать.
Прошло много лет... Иногда жалею, что спали...
Немножко попсы :)) есть мужской и женский варианты текста... не решу, от какого лица лучше писать...
Утро художника
I
К нам в окно ворвется летний дождь,
Брызнет на бумагу, капнет в краски…
И рассыплет радужные кляксы…
Ты в рассвет счастливою войдешь…
Кляксы из смешения цветов –
Голубых, оранжевых и алых,
Чтобы наша жизнь, хотя бы в малом,
Показалась отраженьем снов.
Припев:
Дождь тайну счастья мне чуть приоткрыл
А тебе - шепнуть забыл.
Только ты сама спроси обо всем,
И подружись с дождем.
II
Мокрые тюльпаны на окне…
Зеркало твой профиль отражает,
Дождь поет, и он, конечно знает,
Все, что ты не знаешь обо мне…
Утро начинается с цветов,
Голубых, оранжевых, и алых,
Чтобы наша жизнь, хотя бы в малом,
Показалась отраженьем снов…
Припев.
...
Но с надеждой жду припрятанных Стихов...
Да стихам то что :) они хоть иногда печатаются... а тексты должен же кто-то петь :) что ж им в столе пылиться...
Я не спорю...:biggrin: Но и мозги побаловать хочется...
Вот пара стареньких... от 17 до 20 написаны... четкой хронологии нет :)
Истина в вине
Я пьян, но счастья нет, как нет,
Не проникает в грудь забвенье,
И истины не брезжит свет со дна,
Одно лишь помутненье.
И вы не стали ближе мне,
Друзья на час, в объятье пьяном.
Изрекший: “Истина в вине!” –
Уже не видел дна стакана.
А там осадок и печаль
И только вечное сомненье…
И мне ни близкое, ни даль
Не принесут освобожденья.
Казнь
Его на площади казнили…
Часы на башне десять били.
Дрожали звуки в вышине,
И день застыл, как в страшном сне.
Неслись кареты. Мостовая
Стонала – звонкая, живая.
И стук подков, летящий звук,
Он принимал за сердца стук
А воздух пел разноголосо…
И мальчик ждал черноволосый
Когда свершится приговор,
И узник ляжет под топор.
Шел осужденный, а над плахой
Сияло солнце. И без страха
Он в высь смотрел, чего-то ждал,
Невольно шаг свой замедлял.
Дорогой, пройденной с креста
Его манила высота.
Блажен, кто верует. И вот,
Последний шаг – на эшафот.
Его на площади казнили…
Часы на башне десять били.
Когда палач свершил свой труд,
Остановился бег минут.
Хороший текст для рок-баллады.
И нет необходимости выделять повторяющийся припев;иногда это происходит спонтанно,а иногда и не нужно вовсе.
oskar_65,
Спасибо... и довольно неожиданно... я на другом форуме уже прочла, что текст
1 ученический
2 похож на гайку, которую пытаются скормить вместо пирожков :)
P.S. правда один из критиков написал, что я гений :)))
Это каким же мировозрением нужно обладать,чтоб такое придумать?!
Сантехники от поэзии?
Ну, там, как на многих поэтических форумах - и поэтов и графоманов в избытке :)
AlIsa_S,
Здесь мы имеем дело не просто с графоманом,а с особью воинствующей....:cool:
Кстати,по поводу дудука (сразу оговорюсь - мне очень нравится этот инструмент,мой хороший товарищ Хачатур даже записал на несколько моих тем его чарующий звук) могу рассказать одну комичную историю,если позволишь...
Так вот:
У дверей ресторана,где работает Хачатур,трое молодых людей т.н. новой формации,о чём свидетельствует обилие презренного металла и лексикон,беседуют с администратором на предмет наличия в меню этого самого ресторана блюда со специфическим названием "мацони",причём один из троицы утверждает,мол побился об заклад,что в Питере ему ни в жизть не отведать вышеозначенного продукта кисломолочного происхождения.Админ же убеждает их в обратном,и,подошедший в это время Хачатур,присоединяется к нему,добавляя:- Здесь не только мацони,здесь ещё и дудук настоящий есть!
- Да дудук я уже пробовал,внатуре,я мацони хочу!!! :biggrin:
А может он и вправду? Грыз дудук... кто его знает :)
P.S. oskar_65, может, мне и к Вам следовало обратиться по поводу музыки для Старика, играющего на дудуке?
А это взрослое стихотворение :)
Когда Боги смеются
В топку - письма твои... ведь сегодня за окнами дождь,
Небо требует жертв, и все прихоти стерпит бумага...
Прежде щедрая – ныне сочту я тебе каждый грош -
Стану скрягой…
Видно скулы свело от моих небывалых щедрот –
Слово каждое цедишь... вдруг, чаши весов покачнутся,
И отмеришь ты больше… Но, может быть, кто разберет,
Тебе попросту нечем делиться. И Боги смеются.
Мирно тлеют обрывки – с огнем обо мне говорят -
Может так отдадут часть тепла, ведь мне нечем согреться,
Нет камина... А рукописи - не горят…
Значит, все, что ты мне написал – навсегда в моем сердце.
У кого-то взрастает, наверно, "любовь – комильфо",
Как в Эдемском саду, ни червей, ни дождя, все отлично.
Не герой ты, конечно, но (к счастью?) и я не Сафо,
Но я чувствую “Мы”… и не ведаю, что в нем вторично.
Что в руке моей – белый платок? белый флаг? я сдаюсь?..
Я стою на распутье, а надпись – затерта на камне.
И навеки тебя потерять – я хочу… и страшусь,
Что по кругу вернусь – а в дому заколочены ставни.
вот...
Ваши права
Социальные закладки