У ведущего тоже есть... ЖИЗНЬ!
Среди нас много талантливых мастеров.. но у каждого есть Жизнь.. со своими горестями и бедами.. радостями и счастьем.. об этом мы пишем..Вот и мой.. самый любимый рассказ..
Фёдор и Матрёна
Они познакомились в далекие 50-е, в цветущем поселке сальских степей. Два совершенно разных по духу человека.. Федор - бывший морской разведчик, служивший на Каспийском флоте в послевоенные годы…Романтик, с закаленным характером, проницательным и чутким клубком в огромном сердце…Навеки помнящий вкус и запах моря.. Опытная морская душа в непростой жизни.. Матрёна, некрасовская Тимофеевна, молдавских кровей, с роскошной косой до пояса, голубыми, пронизывающими глазами, с детства познавшая горькую каплю жизни… Рожденная в полночь 31 декабря, она никогда не видела своей матери, молодой, наивной учительницы Евдокии, умершей во время родов…Отца она любила с неистовым сумасшествием , но очень редко видела из-за его занятности… Он был директором гимназии, учителем от Бога, уважаемым в округе человеком.. Кто знал, что «языки» людские, погубят его жизнь.. В 1947 году его арестуют за «вкусную, сталинскую колбасу»… Фраза, ставшая вечным шрамом, в судьбе Матрены, так и не увидевшую отца больше в живых никогда…Воспитанием девочки занялась бабушка Марфа, пушкинская Арина Родионовна.. Малограмотная женщина, посвятившая себя внучке…
Любовь вспыхнула внезапно и стала вечной для них… Мила, так ласково называли ее в округе, работала фельдшером в только что открывшемся сельскохозяйственном техникуме…Фёдор после службы в армии поступил на механика.. Сколько судеб, молодых жизней прошло через Матренины руки.. Сейчас ей 79 лет, Фёдору 84… Мои два ангела, два вымученных жизнью сердца, не дающие мне покоя… Время, как след от бесконечных тонких паутинок, оставило на их лицах глубокие морщинки, которые я ласково называю - мудринками… Я-то как никто другой знаю, что их сердца не имеет морщин…. Только глубокие шрамы от прожитой жизни… Это невыносимое рабство у старости…Это заслуженный покой двух половинок…Смотрю на них и удивляюсь, где же берут они силы?
Дед никогда не сидит на месте.. Для него труд - каждодневная молитва… Тусклые, почти прозрачные глаза, руки, изрезанные временем и работой.. Вечная бессонница стала насилием ночи….Сколько в нем, почти слепом, жалости, заботы, неуемной энергии…Кажется, что пока не пройдена вся жизнь, не израсходован весь лимит, и в песочных часах его судьбы не просыпался весь песок, его не остановить… Дед худ и слаб, из стороны в сторону, как в морской качке, его бросает при ходьбе…Тело старое, но только не глаза… точно хемингуейвский Старик… «Всё у него старое, кроме глаз, а глаза были цветом похожи на море, веселые глаза человека, который не сдается…»Но мой старик идет, весело встречает своих собак Пирата и Билла(названного в честь бывшего американского президента), кормит кур, рвет траву уткам, на коленях рыхлит землю, рассаживая по весне хрупкую рассаду, выращенную на подоконнике, варит бабушке кашу дрожащими руками, поправляет подушку, сбившуюся из-под ее головы и шутит:
- Мать, прорвемся!- ласково журит он лежачую бабушку. Еще не такие времена живали…
Бабушка улыбнется краешком рта и снова впадет а сон…Она уже редко встает с постели, в ее голосе я часто читаю отрешенность и нежелание бороться… Я каждый день стараюсь шутить с ней, некогда веселой и жизнерадостной бабулькой…Спорить с ее памятью, уходящей на покой...В ней мало чувств, больше сочувствия…Жалости, смирения…Она живет в своем мире, в мире, из которого никто не сможет ее изгнать… В единственном рае, которым она дышит… В Воспоминаниях.. Этом богатстве старости.. Немые аккорды памяти звучат в её душе волшебной, исцеляющей музыкой…Это такое молчание.. Внутренний разговор…Смотрю на нее и не могу оторваться от того излучаемого ею светом, который исходит из глубин …Обаяние старости… Оно необъяснимо… Кто сказал, что старость это закат жизни? Это не слабость, а яркая вспышка жизни, ее вершина, свобода и спокойная мудрость…Вспышка.. Это свет от общения с нами, хоть и на расстоянии… Немая беседа огромного сердца с молодостью - внуками(их у нее 4), правнуками с старинными именами …Игнатий.. Варвара.. Эвелина И Анастасия.Она продолжает жить ради нас, наших детей… Бог согревает свои руки у ее большого сердца… Я за тысячи километров чувствую ее бесконечные молитвы…
А какие у деда с бабой теплые отношения…Бабушка называет его «мой министр финансов», а дедушка ласково « мой президент».. Я тихо плачу, глотая слезы, когда слушаю песню И. Саруханова «Дорогие мои, старики!», когда вижу одиноких и холодных старичков, отданных в дома престарелых, Я не прощаю тех, кто осмелился обидеть стариков, унизить их обидным словом, кто испытывает брезгливость прижать их к своему телу… Я замечаю всё: как отцу тяжело общаться с глухим дедом, как невестка прикрывает нос, входя в комнату к бабе, как соцработники моют руки после дежурного обхода.. Я не могу простить всем этой тихой ненависти…Не могу потому, что, когда моему сыну требовались деньги на лечение, дед продал свои медали, а баба - золотые украшения, бережно хранившиеся в пыльной шкатулке… Я не могу простить своего двоюродного брата, которого воспитала бабушка, после развода родителей… Не могу простить, что звонит он раз в месяц, что когда приезжает, протягивает ухоженные руки, дабы взять небольшой куш…
Я прошу каждый раз у Бога простить меня и их… Простить за такую вот старость… Бегу к ним через весь город, оставив сына на полчаса… Бегу, чтобы купить бабушке любимую бутылочку «Жигулевского», которое врачи ей запретили еще 15 лет назад из-за болезни…Или банку никудышной тушенки, чтобы моя бабулька, лихорадочно макала хлеб в жирную жижу, как в тяжелые 50-е…
Я замечаю всё, как Матрена становится иногда Матильдой( по паспорту), красит ярко-красной помадой сухие губы, когда на больных, трясущихся ногах, бредет в ванну, чтобы почувствовать свежесть воды, как она заботливо кладет деду в борщ сметаны…Я замечаю всё… Как Фёдор листает пыльные, пожелтевшие страницы фотоальбомов, где хранит многочисленные грамоты, как бережно складывает, выравнивая крупные купюры, в льняные мешочки: один- для «черного дня», а другой- «на операцию правнука», как он перечитывает по несколько раз в день давно написанное завещание, как по-детски хочет удивить избалованных правнуков сосательными конфетами, как каждый день непослушными руками бреется и освежается неизменным «Шипром»..
Я обожаю его руки, пахнувшие свежей травой, его прищур… Может для кого-то, старец Гомер не был эталоном красоты, но очевидно и то, что его слепота не вызывала отторжения и негодования, скорее подчеркивала его мудрость и внутреннюю сосредоточенность.. Вот и называю я деда моим Гомером, он же себя кличет Федором Кутузовым из-за полной слепоты правого глаза…Я шучу с ним и говорю, что великий Демокрит вряд ли пошел на то, чтобы ослепить себя ради большей сосредоточенности мышления и независимости познания от случайных впечатлений, если бы считал ослабление зрения некой неполноценностью…
Ветхий Завет трактует долголетие как дар Божий, как проявление Высшей милости…Восточная мудрость гласит: « Мы спим всю жизнь и просыпаемся только перед смертью».. Просыпаемся зачем? Одни, чтобы порадоваться за себя, а другие, чтобы осознать, что так и не смогли или не успели, а третьи, чтобы жить ради других…Фёдор м Матрена корона надо мною, смиренный пластырь на моих душевных ранах.. Они счастливы сознанием собственной нужности..
После развода с мужем, бабушка, сквозь слезы сказала, что не умрет до тех пор, пока не увидит мое счастье…Может быть, поэтому я суеверно не говорю ей о своей личной жизни…
Прошу вас, не принимайте старость как наказание… Это благословение…Не полупустой стакан неполноценной жизни, который многие отпихивает от себя, будто отраву…Воспринимайте как бокал с драгоценным, выдержанным, проверенным временем вином, каждый глоток которого гарантирует радость и умиротворение.. Старость это победа, дар небес.. Уважайте старость ведь это - ваше будущее!
Ответить с цитированием
Сообщение от Комик
, обнимаю...и пусь рядом с тобой будет Надежда, Вера и Любовь! И здоровья тебе...дорогой!
Социальные закладки