Ответить с цитированиемЛешенька! Скорее есть ритм. Разве же нужна рифма белым стихам, они же организованы ритмом внутри себя. Красиво и благородно - белый стих!!
Спасибо! :smile:
Тогда вот такое:
На перекрестье ладов и струн
распят звук.
Он кричит мне,
раскинув раскрылье прибитых рук:
– Отец мой! Зачем ты оставил меня?!
…Я брезгливо смотрю,
как корчится самозванец,
живущий,
пока колеблется струна.
28 февраля 1997
Предупреждаю: круг образов тут довольно сложный, библейско-музыкантский. Это не просто набор слов, смысл тут есть :smile:
Как ни странно, есть и рифма...
Лешенька! Скорее есть ритм. Разве же нужна рифма белым стихам, они же организованы ритмом внутри себя. Красиво и благородно - белый стих!!
Вот бывают в жизни фиаско: вроде бы всё наладилось, на работу устроился, машину купил, а тебе восемьдесят!
Рифмы здесь даже примитивные, и лежат на поверхности: "рук-звук", "меня-струна".
А ритмизация примерно из Маяковского.
Так что это никак не белый стих.
Согласна без нажиму.
Вот бывают в жизни фиаско: вроде бы всё наладилось, на работу устроился, машину купил, а тебе восемьдесят!
А вот зато даже не белый стих, а свободный (верлибр). Тут рифму и размер искать бесполезно...
ПАМЯТИ ГАРСИА ЛОРКИ
Однажды явится
Ангел
и чудным голосом произнесет:
– Сын мой, пойдем.
Я последую за ним, недоумевая и трепеща…
Он выведет меня на широкий двор,
я услышу тоскливые стоны чаек
и запомню золотисто-ржавый лист,
прилипший к кирпичу стены.
Ангел скажет:
– Пора.
Я буду плакать и целовать сапоги,
измазанные скользкой холодной глиной.
Меня поставят,
но колени подогнутся, и я упаду,
увидев отражения своих зрачков
на кончиках стволов.
Лихорадочно торопясь жить,
я ухвачусь взглядом
за падающий желтый лист,
но невыразимая боль так вцепится в мою грудь,
что я не сумею больше дышать…
Ангел, улыбаясь, поднимет меня,
покажет куда-то:
– Ступай, там рай…
Я покорно пойду, не решившись
плюнуть
в сияющее величием лицо.
На всякий случай: Лорку расстреляли фашисты. А с Ангелом и Музой он всю жизнь был в сложных отношениях...
Вот я читаю этот текст:
Любовная шуточка, нашпигованная аллитерациями:
«Я не помню ничего:
лежала ли, сидела ли.
Ах, насильник, нищий вор!
Что вы со мною сделали?!»
Налитые тру глаза:
но не ты ли трогала за
разные части моего тела?
Разве счастья ты не хотела?
Не была бы «за» –
не облобызала бы!
18 дек. 2000
Начну размещать свой сборник верлибров "Плесень песен". (Каждая миниатюра - это отдельное законченное произведение.)
1. Об искусстве
Верлибр – вид
религии.
Верь – либо рви.
Стихии стиха стихли,
обрившись об рифы рифм.
Ночь наслаждений:
сплетать в блаженную слитность
бесстыдно обнаженные слова.
Сценическое движение души.
Муза спустилась ко мне
и села на загривок
своей тяжелой задницей.
На ниточки мыслей нанизываю
чугунные бомбы слов.
Пойми,
жизнь озарить
может не вспышка восторга,
а лишь пожар твоих жертв.
Повремени врать!
Времена безвременья временны.
Сжать нивы слов
и мыслью сжать в зерно.
Вращенье райских врат,
принимающих зрелые души,
рождает тонкий ветер вдохновения поэтов.
Очень образно:rolleyes:Сообщение от Алексей Кофанов
Спасибо! :smile:
Каждый художник знает, что примерно так это и происходит...
Продолжу сборник верлибров:
2. Метаморфозы
Заведи себе
ночь,
чтоб выгуливать звезды на поводке.
В чёрных ветвях мокрого тополя
запуталась голая синяя луна,
визжит: «Отпуститя! Отпуститя!!»
Отступи на шаг в сторону –
пусть царственно парит в безбрежных небесах.
Струи дождя –
это щупальца,
пальцы
Бога.
Лось изверился,
и звери лося
съели.
Мир –
океан, состоящий из слившихся капель.
Я творю этот мир
собственной смертью.
Если тоненькой спицей
проткнуть насквозь Землю –
славные получатся песочные часы.
Слепая ярость одуванчиков.
Как легко стать прекрасным!
Достаточно найти
кривое зеркало.
Зеркало запотело,
и я временно умер.
Этимология
(Триптих)
Звёзды –
это звенящие здания.
Бездна невызволенных образов
прозябает в них,
пока не проснутся поэты.
Крыльцо –
это крыло бабочки,
усыпанное пыльцой,
усыпальница радуги,
обретшей смертную плоть.
Светопреломление –
ломкая прелесть,
лживый мираж,
создающий,
отражаясь в наших глазах,
весь мир.
3. Обо мне
Вот, живу:
продолжаю бескрылый полет,
я – бессмысленно брошенный камень.
Вечерами я печально собираю
свои опавшие лица.
Настанет день –
я буду, освобожденный, плясать
над обломками своей старости.
Стрелка молилась:
– Господи, дай мне покоя!
Но я рассеянно заводил часы,
занятый великими мыслями.
Я – мерзкий циник.
На вечные ценности
в цифрах процентов
нацепил ценников.
Мне мудрецы – никто,
и отцы некстати,
и лицо у меня –
цинковый ящик,
чтоб укрыть беззащитную нежность
моей души.
Я надену плачаницу,
расплещу по плечам площадей
расплющенные плачем лица –
бесчисленные лица мои.
Лезвием слез слизну зло
с изломанной ломаниями души
и подарю хрустальную душу
рассвету!
…Разве ту?..
Вокруг кита
вьются жизнерадостные маленькие рыбки:
– Как он глуп, что одинок!
Завтра
ты принесешь мне цветы.
Ты поцелуешь меня,
робко коснешься руки,
комкая горлом вздох
под звуки возвышенной музыки…
Завтра ты принесешь мне цветы –
четыре красные гвоздики.
Алексей,здорово!
Ты мастер в том ,чтобы в минимальный объем загнать огромное содержание!
Сначала попробовал читать быстро все подряд и тут же споткнулся - не получается.
Читать нужно медленно и после каждой прочитанной вещи - делать паузу на минуту - две,что бы обдумать и почувствовать вкус - напоминает дегустацию вин!
На некоторые вещи и 2-х минут мало - может я медленно соображаю:smile:
Твори дальше - с удовольствием буду заходить ,читать!
Что мне нравится у поэтов - это поэзия!
Альберто Моравиа
Готовые песни на мои слова слушайте здесь -
http://my.mail.ru/mail/markovichkiev/audio?page=1
Моя музыка на RealMusic.ru
Метаморфозы Ваши - прэлесть!
Надигустировалась, как тут было замечено, их(метаморфоз) винным достоинством.
Вобщем, да ! ...и очень!...
Спасибо.
Я не пЕтель, я - писAвец...
Спасибо, Сергей!
Я действительно старался предельно ужать форму, вложить максимум содержания в минимум слов.
Считаю, что верлибр для того и существует; длинный водянистый верлибр - это нонсенс.
Продолжение сборника верлибров
4. О моей любимой
Меня ты отвергла.
Ну-ну.
Жизнь, как вальс,
разбилась на три доли:
я, ты и он.
За ним –
как за каменной стеной:
жёстко, холодно и сыро.
Постель,
пот с тел.
Смыт смысл,
лишь
недужь душ.
Прощальное
Лето ушло,
и листья тихо падают,
как беспричинные слезы неврастеника…
Уезжай.
Уезжай.
Расставание
Заплаканный блик фонаря
в мокром асфальте.
Тает разбиваемый каплями след.
И в уютном кафе
мы остались вдвоем:
я –
и след твоих губ на кофейной чашке.
Я не стану больше стонать по тебе!
Я поставил стальную дверь
на шалаш,
в котором прячется мое сердце.
Лирическое
Буду вновь и вновь я приходить, томим,
в тот уютный дворик,
где каждый вечер срёт твоя собака…
Что ж, если хочешь – заходи
в высокие и светлые покои
моей души,
и без того набитые всякой дрянью.
Как ты чиста!
Об твоё мраморное целомудрие
в брызги разбилась моя неразлитая нежность.
Мы с тобой связаны
нашим чудеснейшим прошлым,
точно руки, скрученные за спиной.
Ваши права
Социальные закладки